Y tu leche!

La Ubre tira...
la tierra come lo que no colecta el cristo.
pero si, locamente se absorbe,Cubeta que llena.
Amasa vigorosa la sentencia final, el fin del comienzo
por que TU, leche infinita das vida.Pero sin ubre no sos...
La gente que prefiere ser leche,cuando Ubre es la señora Javhe.
Hoy sin poemas que relaten,hoy sin graficos ni sorpresivos giros.
Por que facil es (invertir el orden de "ES FACIL" y hacerse el pija:
"Caricias que del alma huyen,caricias que en caida libre van y se suceden.
Amor en primavera de tambos,calor de hogar vacuno"
Y esa caca,y esa caca (Repeticion vanidosa de una frase de mierda)
Giros poeticos mogolicos.
Pero sin mi Ubre que soy? hoy no logro separarme, mi lado de Ubre y mi lado de leche.
Hoy quien soy? soy yo? que kipa puede caber en mi cabeza...
no me quedaran todos grandes? todos chicos?
O simplenete no me quedaran, sera la ostia mi pecado...
Acaso sere el ultimo judio?
Pero salvando miedos, salvando bifurcaciones,
TE DIGO: La Ubre tira.

Sancho Litvak

6 de diciembre

¡Clara, Clara, Clara!
Te llamo desde adentro de mi cabeza y ahí grito muy fuerte. ¿Realmente no me escuchás? ¿No vas a venir hoy tampoco? Estoy acá sentado, como ayer y el día anterior, pero hoy con los ojos cerrados, porque no quiero ver cuando no subas y cuando no pases cerca mío. Se que es muy tonto todo esto que estoy haciendo, pero me conozco y prefiero evitar verte si no me vas ver a mi.
Hasta que nos alejemos de tu parada voy a recordarme una canción. No viene ninguna a la memoria, voy a pensar en las cosas que tengo que hacer durante este día para olvidarme de que podés venir o no.
Trabajo, siempre y mucho. Me canso, de trabajar y de esperarte desde la mañana. Las noticias, voy a tener que leeras también, enterarme de las cosas, saber lo que está pasando. Seguir trabajando, charlar con la gente de los costados. Mentir, además.
No son muchas cosas, se me agotan rápido. Más vale mirar, no quiero llegar demasiado lejos tampoco y perjudicarme.
Dejo de cerrar los ojos, era más que fácil. Y no viniste.

5 de diciembre

Te estoy esperando. Hoy es el día siguiente al día en que te vi y te estoy esperando. Ya no hay más posibilidad para mi que tomarme el colectivo, para encontrarte de nuevo. Quiero verte. Y yo voy a hablarte como si estuvieras y voy a llamarte Clara, porque es el nombre que mejor acordaría con tus ojos marrones y con tu pollera larga. Clara. Sos para mí y no importa el nombre que te dieron tus padres. Tambiés voy a mirar un poco por la ventana ahora, es una linda mañana por el momento y puedo prestarle atención a las cosas de afuera. Y hoy que no canto canciones solo voy a fijarme en los árboles y en la gente. Voy a pensar también en otras cosas. Hasta que llegues, porque no me olvido de que te aguardo, Clara. Tampoco te olvides vos.

3 de Noviembre

hoy solo................................
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Sancho Litvak

4 de diciembre

De ayer a hoy cambió la fecha nada más. Es de mañana otra vez, hay más noticias, otro desayuno. Yo debo salir y hace calor. Hoy elijo el colectivo, ayer fue subte, es sólo un detalle, pero así algo me cambia.
Tarda en llegar, demora, me aburro esperando. Canto una canción en mi cabeza, pasan unos minutos, cuando no estoy tan alerta se acerca. Es temprano, muy temprano y hay asientos vacíos. Todas las mañanas la misma pregunta: ¿ a dónde va esta gente a esta hora?
Yo estoy con sueño, anoche tampoco dormí bien, quizás 3 horas y media, cuatro con suerte. No sé en que pensaba, pero eso me retuvo de descansar por completo. Y tengo por delante un día entero. Pensar en eso me amarga. Y voy hablándome a mi mismo sobre estas cosas.
Es entonces. Sube ella. Es una chica morocha, usa una pollera muy larga, que toca el piso y se ensucia. Ella es silenciosa,tranquila, algo en mí lo reconoce inmediatamente. Saca su boleto y espero que opte por sentarse a mi lado. En seis pasos sabré si lo hace. Pasa junto a mi. Se sienta más atrás, mucho más atrás. Otro lugar común de mi rutina, si pido algo tan simple como que una mujer se fije en mi en el colectivo, no se cumplirá. Vuelvo a la canción en mi cabeza. ¿Cuál estaba cantando? Recordarlo es esforzarme demasiado, quizás si no la hubiera visto. Ahora sólo puedo pensar en que ella no me vió. Y me lastima. No la conozco, no se quien es ni su nombre,pero su indeferencia mi afectó, es personal. Miré hacia atrás muchas veces, ella hacia adelante nunca, siempre a la ventana. No reaparó en mí en todo el viaje.
La canción completamente olvidada, al igual que las noticias que había leído. A ella no voy a verla jamás y todo sigue sin alterarse.

Diario

3 de diciembre

Es otro día y nada más. El sol que salió y yo que tengo que salir. A cumplir. Mi rutina de mañanas, mi cafe, mis diarios, la noticias que me llegan. Nada que me interese a mí. Entonces si, me voy, y comienzo a vivir. El tren, el subte o el colectivo y todo es igual. No veo a nadie, a menos a simple vista, como yo. Hoy buscaría compañía. Pero no. Luego voy a dar un paseo. ¿ Por dónde? ¿Hacia dónde? Puedo consultar cuando llegue. Pediré concejos esperando que alguien me pueda guiar. Siempre busqué que el camino ya estuviera señalado. Siempre apoyo las manos sobre los huecos de las huellas para asegurarme. Y así si, camino yo, detrás, solo, con mi ritmo privado. Para no tener que preguntar nada a nadie. Pero basta, que sea el fin de la introspección. Es mi parada, llegué. Necesito concentrarme en lo de afuera. Aunque se esta vez.

Isaac Bluftein

Sueños

I

Hoy,estruendos de risas,compartiendo por doquier,
hoy no somos los de antes,grito desde el foso.
Se estremecen las ancianas mientras grito lo que siento.
Leo la Torah en la puerta de alguna casa y corro.
Alocado alocado corro,salto y grito SOY JUDIO, (como quien salta en un trampolin)
Me preguntan porque no callo; y grito SOY JUDIO
lo comparto,soy distinto...por un momento no soy mis padres,mis ancestros.
La plaza mas cercana es la Irlanda,la hago israel,rio y menciono
Soy judio.Leo otro tanto la Torah...
La gente se acerca,me acorrala.No,esta vez no...se acercan,me aman.
Esta vez,saben que es distinto...hoy sienten con sus venas,
Los corazones me escuchan,es cierto...pero solo en sueños.
Cama gris,paredes de encierro....en voz bajita, rezo.
Yiddishe Mame me dice,"a la sinagoga hijo".
Solo cargo la cruz.


Sancho Litvak