4 de diciembre
De ayer a hoy cambió la fecha nada más. Es de mañana otra vez, hay más noticias, otro desayuno. Yo debo salir y hace calor. Hoy elijo el colectivo, ayer fue subte, es sólo un detalle, pero así algo me cambia.
Tarda en llegar, demora, me aburro esperando. Canto una canción en mi cabeza, pasan unos minutos, cuando no estoy tan alerta se acerca. Es temprano, muy temprano y hay asientos vacíos. Todas las mañanas la misma pregunta: ¿ a dónde va esta gente a esta hora?
Yo estoy con sueño, anoche tampoco dormí bien, quizás 3 horas y media, cuatro con suerte. No sé en que pensaba, pero eso me retuvo de descansar por completo. Y tengo por delante un día entero. Pensar en eso me amarga. Y voy hablándome a mi mismo sobre estas cosas.
Es entonces. Sube ella. Es una chica morocha, usa una pollera muy larga, que toca el piso y se ensucia. Ella es silenciosa,tranquila, algo en mí lo reconoce inmediatamente. Saca su boleto y espero que opte por sentarse a mi lado. En seis pasos sabré si lo hace. Pasa junto a mi. Se sienta más atrás, mucho más atrás. Otro lugar común de mi rutina, si pido algo tan simple como que una mujer se fije en mi en el colectivo, no se cumplirá. Vuelvo a la canción en mi cabeza. ¿Cuál estaba cantando? Recordarlo es esforzarme demasiado, quizás si no la hubiera visto. Ahora sólo puedo pensar en que ella no me vió. Y me lastima. No la conozco, no se quien es ni su nombre,pero su indeferencia mi afectó, es personal. Miré hacia atrás muchas veces, ella hacia adelante nunca, siempre a la ventana. No reaparó en mí en todo el viaje.
La canción completamente olvidada, al igual que las noticias que había leído. A ella no voy a verla jamás y todo sigue sin alterarse.
Tarda en llegar, demora, me aburro esperando. Canto una canción en mi cabeza, pasan unos minutos, cuando no estoy tan alerta se acerca. Es temprano, muy temprano y hay asientos vacíos. Todas las mañanas la misma pregunta: ¿ a dónde va esta gente a esta hora?
Yo estoy con sueño, anoche tampoco dormí bien, quizás 3 horas y media, cuatro con suerte. No sé en que pensaba, pero eso me retuvo de descansar por completo. Y tengo por delante un día entero. Pensar en eso me amarga. Y voy hablándome a mi mismo sobre estas cosas.
Es entonces. Sube ella. Es una chica morocha, usa una pollera muy larga, que toca el piso y se ensucia. Ella es silenciosa,tranquila, algo en mí lo reconoce inmediatamente. Saca su boleto y espero que opte por sentarse a mi lado. En seis pasos sabré si lo hace. Pasa junto a mi. Se sienta más atrás, mucho más atrás. Otro lugar común de mi rutina, si pido algo tan simple como que una mujer se fije en mi en el colectivo, no se cumplirá. Vuelvo a la canción en mi cabeza. ¿Cuál estaba cantando? Recordarlo es esforzarme demasiado, quizás si no la hubiera visto. Ahora sólo puedo pensar en que ella no me vió. Y me lastima. No la conozco, no se quien es ni su nombre,pero su indeferencia mi afectó, es personal. Miré hacia atrás muchas veces, ella hacia adelante nunca, siempre a la ventana. No reaparó en mí en todo el viaje.
La canción completamente olvidada, al igual que las noticias que había leído. A ella no voy a verla jamás y todo sigue sin alterarse.
posted by IK at 11:45 AM
2 Comments:
Contemplo con regocijo la intromisión de la prosa en el terreno de los versos y las estrofas. De público conocimiento es mi mala relación con la poesía. Eso no quiere decir que muchas de los poemarios anteriores no me hayan hecho derramar un poco de semen calentito.
Ah! "que toca el piso y ensucia"
Me gusta esa imágen.
Hay en este diario un estilo de nuestra generación, sin duda.
Emiliano
sos invisible.
y si la pollera se arrastra por el piso, ella tiene una parte invisible.
son minimamente compatibles.
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